Реклама

Свернуть

Объявление

Свернуть
Пока нет объявлений.

Любимые стихи

Свернуть
X
 
  • Фильтр
  • Время
  • Показать
Очистить всё
новые сообщения

  • #16
    ...а у меня в ближайших планах для чтения И.Северянин...
    ПОЭЗА СЕВЕРНОГО ОЗЕРА

    В двенадцати верстах от Луги,
    В лесу сосновом, на песке,
    В любимом обществе подруги
    Живу в чарующей тоске...

    Среди озер, берез и елок
    И сосен мачтовых среди
    Бежит извилистый проселок,
    Шум оставляя позади.

    Я не люблю дорог шоссейных:
    На них - харчевни и обоз.
    Я жить привык в сквозных, в кисейных
    Лесах, где колыбели грез.

    В просторном доме, в десять комнат,
    Простой, мещанистый уют,
    Среди которого укромно
    Дни северлетние текут.

    Дом на горе, а в котловине,
    Как грандиозное яйцо,
    Блистает озеро сталь-сине,
    И в нем - любимое лицо!

    С ольховой удочкой, в дырявой
    И утлой лодке, на корме,
    Ты - нежный отдых мой от славы,
    Который я найти сумел...

    То в аметистовом, то в белом,
    То в бронзовом, то в голубом.
    Ты бродишь в парке запустелом
    И песней оживляешь дом.

    На дне озерном бродят раки
    И плоскотелые лещи.
    Но берегись: в зеленом мраке
    Медведи, змеи и клещи!

    А вечерами крыломыши
    Лавируют среди берез,
    И барабанит дождь по крыше,
    Как громоносный Берлиоз.

    Да, много в жизни деревенской
    Несносных и противных "но",
    Но то, о чем твердит Каменский,
    Решительно исключено...

    Здесь некому плести интриги,
    И некому копать здесь ям...
    Ни до Вердена, ни до Риги
    Нет дела никакого нам...

    Здесь царство в некотором роде,
    И оттого, что я - поэт,
    Я кровью чужд людской породе
    И свято чту нейтралитет.

    (Игорь Северянин, 1916)

    Комментарий


    • #17
      Спор между Вийоном и его душою

      - Кто это? - Я.- Не понимаю, кто ты?
      - Твоя душа. Я не могла стерпеть.
      Подумай над собою.- Неохота.
      - Взгляни - подобно псу,- где хлеб, где плеть,
      Не можешь ты ни жить, ни умереть.
      - А отчего? - Тебя безумье охватило.
      - Что хочешь ты? - Найди былые силы.
      Опомнись, изменись.- Я изменюсь.
      - Когда? - Когда-нибудь.- Коль так, мой милый,
      Я промолчу.- А я, я обойдусь.

      - Тебе уж тридцать лет.- Мне не до счета.
      - А что ты сделал? Будь умнее впредь.
      Познай! - Познал я все, и оттого-то
      Я ничего не знаю. Ты заметь,
      Что нелегко отпетому запеть.
      - Душа твоя тебя предупредила.
      Но кто тебя спасет? Ответь.- Могила.
      Когда умру, пожалуй, примирюсь.
      - Поторопись.- Ты зря ко мне спешила.
      - Я промолчу.- А я, я обойдусь.

      - Мне страшно за тебя.- Оставь свои заботы.
      - Ты - господин себе.- Куда себя мне деть?
      - Вся жизнь - твоя.- Ни четверти, ни сотой.
      - Ты в силах изменить.- Есть воск и медь.
      - Взлететь ты можешь.- Нет, могу истлеть.
      - Ты лучше, чем ты есть.- Оставь кадило.
      - Взгляни на небеса.- Зачем? Я отвернусь.
      - Ученье есть.-Но ты не научила.
      - Я промолчу.- А я, я обойдусь.

      - Ты хочешь жить? - Не знаю. Это было.
      - Опомнись! - Я не жду, не помню, не боюсь.
      - Ты можешь все.- Мне все давно постыло.
      - Я промолчу.-А я, я обойдусь.
      "...не стоит быть пессимистом;
      пессимист ошибается реже, чем оптимист, но последнему веселее живется...
      Но ни тому, ни другому не остановить ход событий."
      (c)Роберт Хайнлайн

      "Совесть в отрыве от истины есть не что иное как глупость - и она достойна сожаления, но никак не уважения"
      (c) У.Черчилль

      Комментарий


      • #18
        Владимир Набоков.

        Как объясню? Есть в памяти лучи

        сокрытые; порою встрепенется

        дремавший луч. О, муза, научи:

        в понятный стих как призрак перельется?

        Проезжий праздный в городе чужом,

        я, невзначай, перед каким-то домом,

        бессмысленно, пронзительно знакомым..

        Стой! Может быть, в стихах мы только лжем,

        темним и рвем сквозную мысль в угоду

        размеру? Нет, я верую в свободу

        разумную гармонии живой.

        Ты понимаешь, муза, перед домом

        мне, вольному бродяге, незнакомым,

        и мне -- родным, стою я сам не свой

        и, к тайному прислушиваясь пенью,

        все мелочи мгновенно узнаю:

        в сплошном окне косую кисею,

        столбы крыльца, и над его ступенью

        я чувствую тень шага моего,

        иную жизнь, иную чую участь

        (дай мне слова, дай мне слова, певучесть),

        все узнаю, не зная ничего.

        Какая жизнь, какой же век всплывает,

        в безвестных безднах памяти звеня?

        Моя душа, как женщина, скрывает

        и возраст свой, и опыт от меня.

        Я вижу сны. Скитаюсь и гадаю.

        В чужих краях жду поздних поездов.

        Склоняюсь в гул зеркальных городов,

        по улицам волнующим блуждаю:

        дома, дома; проулок; поворот

        -- и вот опять стою я перед домом

        пронзительно, пронзительно знакомым,

        и что-то мысль мою темнит и рвет.

        Stettin, 10. 12. 22.
        "Не совсем то хуже, чем совсем не то." (С)
        "А я-то чего полез? Я же читать не умею!" (Из анекдота)

        Комментарий


        • #19
          Пьер де Ронсар Стансы
          Если мы во храм пойдем —
          Преклонясь пред алтарем,
          Мы свершим обряд смиренный,
          Ибо так велел закон
          Пилигримам всех времен
          Восхвалять творца вселенной.

          Если мы. в постель пойдем,
          Ночь мы в играх проведем,
          В ласках неги сокровенной,
          Ибо так велит закон
          Всем, кто молод и влюблен,
          Проводить досуг блаженный.

          Но как только захочу
          К твоему припасть плечу,
          Иль с груди совлечь покровы,
          Иль прильнуть к твоим губам,—
          Как монашка, всем мольбам
          Ты даешь отпор суровый.

          Для чего ж ты сберегла
          Нежность юного чела,
          Жар нетронутого тела?
          Чтоб женой Плутона стать,
          Чтоб Харону их отдать
          У Стигийского предела?

          Час пробьет, спасенья нет —
          Губ твоих поблекнет цвет,
          Ляжешь в землю ты сырую,
          И тогда я, мертвый сам,
          Не признаюсь мертвецам,
          Что любил тебя живую.

          Все, чем ныне ты горда,
          Все истлеет без следа —
          Щеки, лоб, глаза и губы,
          Только желтый череп твой
          Глянет страшной наготой
          И в гробу оскалит зубы.

          Так живи, пока жива,
          Дай любви ее права, —
          Но глаза твои так строги!
          Ты с досады б умерла,
          Если б только поняла,
          Что теряют недотроги.

          О, постой, о, подожди!
          Я умру, не уходи!
          Ты, как лань, бежишь тревожно...
          О, позволь руке скользнуть
          На твою нагую грудь
          Иль пониже, если можно!
          Есть еще похер в похеровницах!

          Комментарий


          • #20
            Сообщение от Рони50 Посмотреть сообщение
            Пьер де Ронсар Стансы
            ИМХО ,весьма кстати будет вспомнить Вильгельма Вениаминовича Левика.Я ,конечно подозреваю,что Ронсар не Джамбул и даже не Сулейман Стальский,но все равно вот это стихотворение Новеллы Матвеевой, посвященное Левику, будет по теме...
            Переводчик.
            Кто мог бы стать Рембо? Никто из нас.
            И даже сам Рембо не мог бы лично
            Опять родиться, стать собой вторично
            И вновь создать уж созданное раз.

            А переводчик - может. Те слова,
            Что раз дались, но больше не дадутся
            Бодлеру - диво! - вновь на стол кладутся.
            Как?! Та минутка хрупкая жива?

            И хрупкостью пробила срок столетий?
            Пришла опять? К другому? Не к тому?
            Та муза, чей приход (всегда - последний)
            Был предназначен только одному?!

            Чу! Дальний звон... Сверхтайное творится:
            Сейчас неповторимость - повторится.

            Комментарий


            • #21
              Саша Черный
              Обстановочка

              Ревет сынок. Побит за двойку с плюсом.
              Жена на локоны взяла последний рубль,
              Супруг, убитый лавочкой и флюсом,
              Подсчитывает месячную убыль.
              Кряхтят на счетах жалкие копейки:
              Покупка зонтика и дров пробила брешь,
              А розовый капот из бумазейки
              Бросает в пот склонившуюся плешь.
              Над самой головой насвистывает чижик
              (Хоть птичка божия не кушала с утра),
              На блюдце киснет одинокий рыжик,
              Но водка выпита до капельки вчера.
              Дочурка под кроватью ставит кошке клизму,
              В наплыве счастия полуоткрывши рот,
              И кошка, мрачному предавшись пессимизму,
              Трагичным голосом взволнованно орет.
              Безбровая сестра в облезлой кацавейке
              Насилует простуженный рояль,
              А за стеной жиличка-белошвейка
              Поет романс: «Пойми мою печаль».
              Как не понять? В столовой тараканы,
              Оставя черствый хлеб, задумались слегка,
              В буфете дребезжат сочувственно стаканы,
              И сырость капает слезами с потолка.
              Вам не мешает, что я говорю, когда вы перебиваете? (с)

              Комментарий


              • #22
                Давид Самойлов
                Давай поедем в город,
                Где мы с тобой бывали.
                Года, как чемоданы,
                Оставим на вокзале.

                Года пускай хранятся,
                А нам храниться поздно.
                Нам будет чуть печально,
                Но бодро и морозно.

                Уже дозрела осень
                До синего налива.
                Дым, облако и птица
                Летят неторопливо.

                Ждут снега, листопады
                Недавно отшуршали.
                Огромно и просторно
                В осеннем полушарье.

                И все, что было зыбко,
                Растрепанно и розно,
                Мороз скрепил слюною,
                Как ласточкины гнезда.

                И вот ноябрь на свете,
                Огромный, просветленный.
                И кажется, что город
                Стоит ненаселенный,-

                Так много сверху неба,
                Садов и гнезд вороньих,
                Что и не замечаешь
                Людей, как посторонних...

                О, как я поздно понял,
                Зачем я существую,
                Зачем гоняет сердце
                По жилам кровь живую,

                И что, порой, напрасно
                Давал страстям улечься,
                И что нельзя беречься,
                И что нельзя беречься
                ...http://www.youtube.com/watch?v=qK7jkuo85GE
                Вам не мешает, что я говорю, когда вы перебиваете? (с)

                Комментарий


                • #23
                  Буфетчица, респект за Левика.
                  Есть еще похер в похеровницах!

                  Комментарий


                  • #24
                    Сообщение от Рони50 Посмотреть сообщение
                    Буфетчица, респект за Левика.

                    Думаю топикстартер не будет сердиться за то,что приведен не текст а этот ролик...ИМХО и любимые стихи и поэт и исполнители....
                    http://www.youtube.com/watch?v=nlGUIAhI_MQ&feature=related

                    Комментарий


                    • #25
                      А дождей на нашу жизнь хватает,
                      небом серым сыты до отвала.
                      Всё быстрее жизнь года считает,
                      всё труднее начинать сначала.

                      Больше суетимся. Дни короче.
                      Сетуем, что мало успеваем.
                      Всё длиннее кажутся нам ночи
                      и собаки спать мешают лаем.

                      Так привычно носимся по кругу,
                      главное порой не замечая,
                      на ходу "Привет",- бросаем другу,
                      сами верим в то, что обещаем.

                      Обрастаем плотною корою
                      будней, затянувших нас рутиной.
                      Называем жизнь своей судьбою,
                      подставляя под удары спины.

                      Забываем о родных и близких,
                      ведь свои же, подождут немного,
                      им любовь, как молоко из миски -
                      часто оставляем у порога.

                      Что- то ищем, а найдя - теряем,
                      и смеёмся горько над собой,
                      только жить никак не успеваем.
                      Можно всё сначала?
                      Дубль - второй.

                      Лидия Фогель

                      Комментарий


                      • #26
                        Собрать бы жизни яркие кусочки
                        И сшить огромный, пестрый парашют,
                        И им укрыться в очень тихой точке,
                        Где нет врагов и где друзья живут.
                        Пришить судьбы красивые моменты
                        И завязать на счастье узелки,
                        Из жизни выбрать добрые фрагменты,
                        А грустные порвать бы на клочки.
                        Наверное вот так мечтает каждый,
                        Взглянув на пройденный по жизни путь,
                        Жалея, что нельзя однажды
                        Исправить что-то и назад вернуть.

                        Комментарий


                        • #27
                          Сообщение от gen50 Посмотреть сообщение
                          Собрать бы жизни яркие кусочки
                          И сшить огромный, пестрый парашют,
                          И им укрыться в очень тихой точке,
                          Где нет врагов и где друзья живут.
                          Собрал я в единое слово
                          Начало, и жизнь, и конец,
                          Страну, что ко мне так сурова...
                          И слово то было - п***ец...
                          Каждый выбирает для себя
                          Женщину, религию, дорогу.
                          _________________
                          (с) Ю.Левитанский

                          Комментарий


                          • #28
                            Сообщение от ESeid Посмотреть сообщение
                            Собрал я в единое слово
                            Начало, и жизнь, и конец,
                            Страну, что ко мне так сурова...
                            И слово то было - п***ец...
                            Вам стоит развивать свой талант в теме "Цыничные стехи"

                            Комментарий


                            • #29
                              Сообщение от gen50 Посмотреть сообщение
                              Вам стоит развивать свой талант в теме "Цыничные стехи"
                              дык я других и не пЕшу...
                              Каждый выбирает для себя
                              Женщину, религию, дорогу.
                              _________________
                              (с) Ю.Левитанский

                              Комментарий


                              • #30
                                ...вернулась с концерта С.Юрского...вот стихотворение Е.Рейна ,которое сегодня услышала в первый раз...написано в 60-ых ,опубликовано в 80-ых...


                                Карантин
                                В том году шестидесятом вез меня нечистый поезд
                                через глину и долину, через Волгу и Урал,
                                пахло потом, самосадом, и наматывалась повесть.
                                Я еще был молод, то есть, жить еще не начинал.
                                Но уже сошел в Ташкенте, огляделся на перроне,
                                и ко мне явился среднеазиатский мой собрат,
                                он, пророк и археолог, так сказал мне: "Шуток кроме,
                                новичкам везет, и, может, мы с тобой откроем клад".
                                Побывал я в Самарканде.
                                Там, где Гур-Эмир сверкает
                                голубыми изразцами, как холодное стекло.
                                Оказался в карантине. Так бывает, так бывает!
                                Доложу вам: "Это время незаметно утекло".
                                В этих дореволюционных номерах, где коридоры
                                переламывались трижды и четырежды подчас,
                                где ни разу не давали нам обедов порционных,
                                где валились помидоры, проживал я, изловчась
                                тратить два рубля - не больше - на еду, затем, что деньги
                                были мне нужны и дальше, в Фергане и в Бухаре,
                                и случалось - и должно быть, это первое паденье -
                                подбирал я сухофрукты на базаре в октябре.
                                Отмывал я их под краном, после баловался чаем,
                                но не очень интересно чай вприглядку попивать.
                                И тогда я постучался, ибо в номерочке крайнем
                                проживали две девицы - демонизм и благодать.
                                Та, что демон, просто Нина, та, что ангел, - Ангелина.
                                Чай кипел у них на плитке и сушилось бельецо,
                                две недели карантина, и душевная картина -
                                Ангелина или Нина прямо вам глядят в лицо.
                                О, брюнетка и блондинка, зоотехник и ботаник,
                                и одна из Ленинграда, а другая - Кострома.
                                Сигаретка, свитерочек, миловидная бандитка,
                                а другая-то, что надо, - так сказала мне сама.
                                Как я понимал обеих, - и прожженные солями
                                эти сильные ладошки пожимал и целовал,
                                изводил остатки денег на букеты и ночами
                                выпивал под радиолу и немного танцевал.
                                Нина или Ангелина? Ангелина или Нина?
                                Черно-белая забота, бледно-черная любовь!
                                Та головку наклонила, эта высшего полета -
                                Нина или Ангелина? Ангелина! Стынет кровь.
                                Я любил вас, я люблю вас, больше никогда не видел,
                                пролетели две недели, и сложился чемодан.
                                Но моя тоска бессмертна. Я любил вас в самом деле,
                                я не знал, что сеть пространства прохудилась по краям.
                                Вот и мы уплыли тоже! Ни в одном отеле мира,
                                ни в гостинице районной, ни в Монако в казино
                                я не встречу вас, не встречу. Этого не будет больше!
                                Что-то будет, жду я знака. Но пока мне все равно.
                                Последний раз редактировалось Буфетчица; 13-11-12, 02:12.

                                Комментарий

                                Обработка...
                                X